A imaginação, se é boa amiga, tem seus dias de infidelidade.

A imaginação perde-se em um mar de conjeturas, sem achar nunca o porto da verdade, ou pelo menos, a angra da verossimilhança.

O medo também é oficial de ideias.

A Imaginação é uma flor espontânea dos verdes anos, uma flor ingênua, que só dá em árvore pequenina, e tem medo do inverno, do outono, e até do verão: é uma flor que só dá e vive na primavera.