A distância que sempre separa os amantes é mãe da saudade que chora lágrimas doces.

Longe dos olhos, longe do coração, diz o velho prolóquio; a distância é o pintor miraculoso que faz aparecer, ao fundo do quadro, vagamente esfumadas numa névoa indecisa, coisas que, vistas de perto, só causariam repugnância e aflição.

O mundo está pequeno. O homem gira sobre coordenadas, como um inseto em torno de uma luz.

Para o coração impaciente não é o espaço, mas sim o desejo, que faz a distância.