Não somos um só. Somos múltiplos em nossas vidas e em nossas mortes. Encruzilhadas entre o passado e o futuro, sentimos em torno de nós, os rostos vazios daqueles que se foram, daqueles que virão.

É preciso que nos renovemos diariamente. Os hábitos e as ideias velhas tornam-se doenças.

As rosas que se desfolharam, anonimamente, nos jardins da noite, nasceram, hoje, asas de borboletas.

A Verdade não cabe nos livros – está nos livros, no papel que foi celulose, na celulose que foi árvore, na árvore que foi semente, na semente que foi mistério.